Míranos

Nuestra amistad no tiene
futuro, mujer. Se acabará

pronto, a los veintisiete años.
Suenan columpios oxidados.

Con mudras se embellecen
las manos, con besos
los labios.

Es la luna quien escribe 

de nosotros los humanos.

Vestido de novia, al
fondo a la derecha.

Lo siento, pero éste,
es boleto para uno.


-Alejandro