Nigromante

El silencio me quiere poseer.

Dice que la ouija verdadera 

se llama hikuri.

Pregunta lo que quieras.

Fuerza inteligible, productora

de cosas codiciadas y al mismo

tiempo deleznables.

Respira el mundo, exhala miseria.

Conversaciones contigo 

después de tu muerte.

Te voy a llevar flores porque

tú estás muerta en vida, aunque

tengo mis dudas, pues he visto

tantas veces cómo dejas una estela

que pone los pelos de punta.

Ni moscas de podredumbre,

ni abejas de prosperidad. 

Se trataba de algo mucho más sagrado.

Una libélula o una coleóptera. 

Quizás luciérnaga, fue lo que vi.

Quizás las toxinas de tu espíritu.

Detrás de la manzana que te llevas

a la boca, hubo una gran guerra

portadora de vida y creación

mimetizando a la tierra volcánica,

colores y carbono.

Toda la física que nos rodea y que por 

    [ignorancia(cariño)(cosa útil)]resplandor de la verdad = belleza,

llamamos Dios. Es tu mejor arma 

en esta ciudad industrial en que 

la inmunidad se alcanza $uperando al 

dolor de mano$, de pie$ y de e$palda.

La vida pueden ser ochenta años de 

prisión, cien años de perdón, 

tres años de relación, doce años de

abandono, cuatro años de coma, 

un año de esperanza, diez

años de abstinencia, cien años

de soledad, diez de cárcel, mil 

años de oración, diez mil años

de criogenia, un millón de existencia,

trescientos mil de distancia o un

billón de años luz. Al final del

día no es más que gente extraña

conociendo a gente extraña.

Si estás leyendo esto vas por

mal camino.

-Alejandro

Todo perdonado

Hace años que busco una respuesta racional a
una pregunta emocional. Hace años que  estoy
desesperado en busca de la especulación perfecta,
de esa mentira sagrada que por fin me ayude a 
restaurar mi corazón.

Sé dónde se conjugan cerebro y corazón.
Así vivimos, a diez pesos de la belleza.
En una chispa neuro-sanguinolenta.

Mirada herida. Cristiana sepultura.
Éste es el regalo que jamás quisiste darme.
"La venganza nunca se acaba", dijo
Esperanza en Flor Silvestre.

Comienzo a sospechar de la gente.
En especial de esos seres con pretensión
de tener un romance con cada cosa en su vida.
Con la calle, con su cama, con la música 
con su pareja, con cada amigo y amiga, con el agua 
con los textos, con sus ojos, con tu hermana, 
con el cielo y la tierra.
Sujetos cuya única finalidad es el romance. Otra
bella mentirilla.
Pero no me hace ninguna gracia semejante somnífero.
Ahorita. Ahorita sólo soy nigredo:

—De modo que así es como luce un
sobreviviente ante un corazón
anormal —me digo a la sombra y al
espejo—, de modo que así es esto de
pseudovivir.

Qué bonito es el terror cuando se le ha perdido 
el miedo a todo.


-Alejandro

Together in Electric Dreams | Grillos muertos

Que nunca terminen tus viajes, colecciona 
respuestas e intenta regalarlas.
Camina y haz que gire la rueda.
¡Qué destino pretendes seguir si
todos los caminos te llevan!

A veces somos, invariablemente, absorbidos
por la moda, por el pasado que nos abduce, nos 
succiona destrozándonos cada extremidad
como a embrión en legrado.
No es el mundo el que está mal.
Es Dios a través del hombre, es la
eterna interrogante, es los nervios
sublimados y todo este espectáculo
tragicómico-mental.

Que la gente sólo exista en internet, 
es señal del fin del mundo.
Que ante la evidencia la justicia
brille por su ausencia, es señal
del fin del mundo. Que hoy en día
no encuentre ni rastro de mis sueños,
es señal del fin del mundo.
Que aún exista tanta incertidumbre, 
es señal del fin del mundo.
Que no dé contigo, a mis veintiséis años, 
es señal del fin del mundo.
Me siento maravillosamente. El dolor
es para siempre.

Estoy en el momento donde "hago" crecer 
los árboles. Flores en llamas, rastro humeante 
que se deja hacia la última casilla de 
Serpientes y Escaleras.

Yo quisiera ese poder del shinigami pero,
en vez de nombre y días restantes, se me
revele en su mente "rompe-corazones" o 
"non heart-breaker".

Morirás amando a todos tus seres. 
Morirás con ganas de más.
Porque es una miseria los cien años
que nos dan (venden)... (hurtan).
No dejaremos ni rastro.

Amanece y ya no estoy.
It's about rain in my head.


-Alejandro

The one thousand answers's question

Corriendo en la mañana intentando descubrir 
al atleta que llevo dentro, muy por debajo de 
mis solapas, entraron en escena tres 
murciélagos concomitantes.

En este mundo de esferas mi único tic 
va consistiendo en derrochar mi recurso 
temporal-cronológico-interestelar-omnisciente-
mítico-fluctuante-infinito así: 
"Ni un millón de muertes bastarán para el maestro Rahool".
A todo par de ojos: Perdón por el desaire, 
yo no soy así. 
Es sólo que ese algo ya no está. Y yo era 
diferente, pero ese algo ya no está.
Adagio es el único recuerdo tuyo. Mi corazón 
sangrante. Si en algo puedo generalizar es 
en la fragilidad de mujer que resultas, pero 
ese algo ya no está, es más, esto aplica para 
toda la humanidad.

Estoy en mi casa, triste y conformista 
pero mi mente en Japón viviendo la 
tradición del Dios. Del bodhisattva, ni que 
el maestro ascendido, ni que la iluminación, 
ni que el Dios emergente, ni que el shaolin,
ni que el monje, ni que el sufí, ni que 
el om mani padme hum (yo soy la joya del loto en el corazón).
Corazón (el tuyo-el mío) que se encuentra 
en el éter de ninguna parte observando 
la pregunta de mil respuestas.

Murakami no logró confundirme, 
sé que Sumire nunca volvió.


-Alejandro

Scary World Theory

Quisiera que murieras por
un día y luego resucites al
tercero, trayendo la enseñanza
que la muerte te dejara.
Pero la cosa iría igual,
pensándolo mejor, de nuevo
germinaría en ti la sustancia 
llamada amor hacia un punto 
alternativo, adyacente. No me amarías.

Dónde está el placer, el bufete de
los colibríes compitiendo con abejas y
una guitarra texana.
¿Dónde?

Vemos diariamente en las personas
el producto de horas y horas
de creación frente al espejo 
pero la atracción es inminente y
el rechazo también.

Hoy quiero ser cegado por el sol
que cuando se nubla nos atrevemos
a más, quizás porque nadie nos ve,
mientras él no nos ve.
También percibir nuevas notas musicales,
acordes ocultos pero evidentes.
Así para cuando quieras imitarme,
tomarme prestado, reharás sólo
un recipiente vacuo. Y por cada
respiro que des, más aire robarás
al cristo.

No sé quiénes son Frida y Diego,
nunca he tenido un billete
de a quinientos.
Sólo recuerda que todo lo
que sabes puede ser mentira.
¿A cuántos poetas pudo haber
leído el primer poeta?


-Alejandro